Los poetas y la patria son un verdadero dolor de huevos (de ovarios si hay damas presentes) Convengamos que es más útil a estos días un policía que un poeta o un patriota. Cuando era niño mi abuelita me preguntó: Vielito ¿qué vas a hacer cuando seas grande? Poeta, contesté. Recién ahora me doy cuenta que su mirada era una mezcla de desprecio y pena. Le hubiera gustado verme de uniforme, también ahora sé de su debilidad por los uniformados. En fin. Descaradamente no soy patriota. Demasiado molesto ya siendo poeta en tiempos en que la poesía se reduce a llorar histerias y reproducir ombligos atados al largo llanto del ego. Acá el único que cacarea es el obús que ha puesto su huevo sobre el mundo.
Futbolística
Juraría que es una procesión de locos
la que avanza
por las callejas de Santa María de los Buenos Aires
disfrazados de soldaditos
saludando jocosos
abrazados
ebrios
flameante la insignia patriótica
cuidan sus alforjas de contrabando
de amores criollos
empanadas cimarronas
los contrarios
no resisten
tanta algarabía
gritando consignas nacionalistas
maradó maradó
putean
los apedrean
otros tiran aceite hirviendo
ciertamente
los argentinos no soportan
que se los haya dejado
fuera del mundial 2002
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
El primero, para la estadística. De una vez entraste pisando duro la cancha. El primer gol a la patria y a la poesía de cartón, a la solemnidad...Vamos ganando...
ResponderEliminarBienvenido Pedro Arturo, gracias por comentar. En breve tendré el link de tu página para que los que pasen por aquí también puedan pasar por tu blog. Gran abrazo
ResponderEliminar